Aprendizagem

Uma flauta chama por mim, ao longe. Tão longe, 

a melodia e a cena pungente dos abraços e dos beijos. 

Os morcegos estudam piruetas e segredam-me 

que é tarde. É tarde, a noite conquistou o seu espaço, 

o seu tempo, a sua imagem de noite; avolumou as sombras, 

que, com a sua natural avidez, tragam a cidade, que é, 

agora, apenas, um ideal de cidade, onde sou um ideal de mim. 

O ar frio, que me puxa, cheira a ar queimado e as raízes 

iluminam-se, confirmando a minha suspeita: não é o mundo, 

sou eu que ando ao contrário e piso um céu que, se calhar, não existe. 

 [massivo]