À superfície

À superfície do rosto, a triste sensação 

de estar perdido na cidade que perde 

as folhas num tédio vulnerado, sob um céu 

que derrama azuis líquidos, cheios de alegria 

e expectativa. A luz, solta, ignora algumas sombras, 

numa configuração tranquila de liberdade, 

e beija a ria, onde ela se abre desimpedida 

e exala o seu cheiro húmido a sal e a saudade. 

Os olhos não descansam, temporariamente 

ausentes, à procura não sei bem de quê. 

Talvez um quê perdido no subconsciente 

emaranhado na linha invisível que une as olaias 

descontraídas aos lódãos despreocupados, 

numa revolucionária resolução de amor. 

Deixo-me ficar, ao frio, contigo dentro de mim, 

num pacato modo de ausência que traz, à superfície 

transparente do rosto, os sinais que levam as pombas 

a pensar que me abandonei irremediavelmente; 

que fui derrotado; que me diluí no alheamento; 

que parti desafiando a loucura do tempo e do espaço. 

Encaro o medo de amar, que surge 

não sei de onde, e afasto os seus dedos, 

feitos não sei de quê, para passar pelo acervo 

solto de frases que, não sei porquê, escondem 

a pilha solta de frases que formam a ponte: 

a agradável inquietação de meditar. 

Olho a vida de frente e vejo-a em toda a parte. 

Sorrio, à superfície da actividade mental. 

Cá está a poesia que te sussurro ao ouvido, 

tão solicita e tão subtil! 

A cidade quase troca os seus personagens. 

[massivo]